Notas de un Sureño IV -en castellano-

A pedido de Penny, lo traduje...

¿Puedes verlo?
¿Puedes verlo?
Nada puede verse donde la nada crece. Nada puede verse en el vacío del corazón. Nada puede verse donde el polvo gobierna y el seco vienta es rey. Nada puede versa en la siempre-oscuridad y en la nunca-luz.
La esparanza ha sido herida, fue cercenada años atrás. Yo lo vi con mis propios ojos. ¿Cóm,o pudo verlo? Lo vi, lo vi mi querido amigo. Solía mirar al mar, a los bosques y a las montañas. Solía observar a mi nieta jugar en el suelo, el mismo suelo donde yo había jugado alguna vez. Podía mirar detenidamente el movimiento de los girasoles, cuan gentilmente se daban vueltas en busca de la calidez. Solía ver una vez, hasta que la nada llegó para nunca partir.

Notas de un Sureño IV -en inglés-

¿Can you see it?
¿Can you see it?
Nothing can be seen where the none grows up. Nothing can be seen in the emptyness of the hearth. Nothing can be seen where the ash rules and the dry wind is the king. Nothing can be seen through the always-darkness and the never-day.
Hope has been injured, it was deeply cut years ago I saw it with my own eyes. How could you see that? I saw, I saw my dear friend. I used to look at the sea, at the forest and mountains. I used to watch my niece playing on the ground, the same ground where I had played once. I would stare all day at the movement of the sunflower, how softly she turned around looking for the warm. I used to see once, before nothing came to be never gone.

"El Príncipe"

Ocurrió que empecé la facultad y en una de las materias que estoy cursando, dicho sea de paso es "Teoría Política y Derecho Público", me enviaron a que leyera como texto introductorio "El Príncipe" de Nicolás Maquiavelo (nacido el 3 de mayo de 1469 en Florencia, Italia). En verdad, yo ya había hecho uan prelectura del libro creo que el año pasado, cuando caminando por Avenida Corrientes (pleno centro porteño) entré a una librería y compré la obra. Lo extraño es que si bien yo no terminé de leerla (como sí lo hice ahora) recuerdo que lo que yo había leido primeramente era algo distinto a lo que leí hace dos días. Recuerdo perfectamente que Maquiavelo se ensarzaba en la disposición de las tropas en el campo de batalla y ello hizo que no culminara la lectura porque me "aburrió" un tanto. Lo cierto es que esos pasajes no se encuentran en el libro que yo leí ahora. Capaz es que la versión que yo compré a cuadras del obelisco también incorporaba alguna otra obra. Lamentablemente, como yo le presté el libro a mi hermana o mi viejo (no recuerdo a quien) y el libro se perdió, no tengo forma de revisar y comparar los textos.
De todas maneras, me gustaría compartir con ustedes algunos pasajes de este libro con ustedes, texto en el cual Maquiavelo describe tan crudamente a la política como una "mera lucha de poder".

Dice Maquiavelo que "[...]la naturaleza de los pueblos es voluble; y es fácil persuadirlos d euna cosa, más es díficil afirmalos en dicha persuación[...]". Aclaro que con "pueblos" se refiere a los vulgos, al campesinado que es fácilmente influenciable.

Dice Maquiavelo también que en la conquista de un Estado a través de un crimen (por ejemplo, asesinato de su príncipe -soberano-) "[...]debe su usurpador examinar todas aquellas ofensas que le es necesario hacer, y todas hacerlas de una sola vez, para no tener que renovarlas día a día, y poder, al no renovarlas, asegurar a los hombres y ganárselos a su beneficio [porque de ésta forma] ofenden [al pueblo] mucho menos y los beneficios se deben hacer poco a poco, para que se saboreen mejor". Queda ya a descubierto el precepto de Maquiavelo sobre el "uso del mal" (recordemos que en aquella época las ideas del bien y de mal (propugnadas por la religión) primaban en el pensamiento) para adquirir, extender o perpetuar el poder del Príncipe.

Dice Maquiavelo en la forma de un principado civil que un ciudadano asciendo al poder "[...] con el favor dle pueblo o con el favor de los grandes [porque por un lado,] el pueblo desea no ser mandado ni oprimido por los grandes [y por el otro,] los grandes desean mandar y oprimir al pueblo". Y dice que "aquel que llega al principado con ayuda de los grandes, se mantiene con mayor dificultad que aquel que se convierte con ayuda del pueblo]; porque se encuentra el príncipe con muchos en su entorno que le parecen ser iguales, y por esto no los puede ni mandar ni manejar a su modo. Pero aquel que llega al principado con el favor popular se encuentra solo y tiene en torno a ninguno o a poquísimos que no estén prontos a obedecer. Además de esto no s epuede con honestidad satisfacer a los grandes sin injuriar a otros, pero sí al pueblo [...]" porque injuriando a unos pocos, el pueblo olvida (y perdona) fácilmente a éstas.

Dice Maquiavelo que "es necesario a un príncipe, si se quiere mantener [en el poder], aprender a poder no ser bueno, y a usarlos o no usarlo según la necesidad".

Dice Maquiavelo sobre las características de un príncipe para la permanencia en el poder de "si es mejor ser amado que temido o viceversa que se debería ser lo uno y lo otro, pero [que a falta de uno] que es mucho más seguro ser temido. Porque d elos hombres se puede decir esto: que siendo ingratos, volubles, simuladores y desimuladores, huidizos de los peligros, ávidos de gananciua, y mientras les haces el bien, son todos tuyos [...] cuando la necesidad está lejos; pero cuando ella se te adueña, se rebelan. [...] Y los hombres tienen menos temor para ofender a uno que se hace amar, que a uno que se hace temer; porque el amor es tenido como un vínculo de obligación, el cual, por ser malos los hombre, en toda ocasión de utilidad se rompe; pero el temor es tenido como un miedo al castigo y no te abandona nunca. Debe, sin embargo, un p´rincipe hacerse temer de forma que si no conquista el amor, huya del odio".

Dice Maquiavelo sobre las promesas que ha hecho que hay dos formas de proceder: "una con las leyes, la otra con la fuerza; la primera es propia de los hombres [mantener la promesa y vivir con integridad], la segunda lo es de las bestias. Más porque la primera muchas veces no basta, el príncipe debe recurrir a la segunda. Por lo tanto, a un príncipe le es necesario saber utilizar bien a la bestia y al hombre. [...] [Y cuandoopte por la bestia] debe elegir entre el león y la zorra, porque el león no se defiende de las trampas, y la zorra no se defiende de los lobos. [...] No puede, por tanto, un señor prudente ni debe observar [cumplir] su palabra, cuando tal observancia se vuelve en su contra o cuando han cesado las razones que hicieron que la diera [...] pero es necesario a esta naturaleza saberla colorear bien, y ser un gran simulador y disimulador".

Dice Maquiavelo sobre las cualidades de un príncipe que "no le es necesario de hecho tener todas las cualidades referidas [piedad, benevolencia, astucia, integridad, entre otras], pero es muy necesario parecer tenerlas [porque] un príncipe [...] no puede observar todasauqellas cosas por las cuales los hombres son tenidos por buenos, estando a menudo contrariado, para mantener el Estado, a obrar contra la fe, la humanidad [...] Y por ello, es necesario que él tenga el ánimo dispuesto a moverse según los vientos de la fortuna y las variaciones de las cosas lo demanden y [...] no apartarse del bien, mientras puede, pero saber entrar en el mal, cuando esté contrariado [...] [Además] los hombres en generaljuzgan más por los ojos que por las manos; porque ver se la da a todos, tocar a pocos. Todos ven aquello que tu pareces, pocos tocan aquello que tú eres; y aquellos pocos no se atreverán a oponerse a lo opinión de los muchos, [...] porque el vulgo se deja llevar por aquello que parece y por el resultado de la cosa, y en el mundo no hay mas sino que vulgo".

No oso decir que estos fragmentos son los más importantes de la obra ni lo pretendo, sólo difundo aquellas frases que más me sorprendieron e interesaron por sus extraños veracidad y realismo.

Tampoco pretendo hacer un análisis de la obra, porque no estoy en condiciones de llevarla a cabo. Lo que sí es mi objeto es difundir la obra y hacer crecer el interés en el que lea esta nota para que tenga el libro en sus manos, lo ojee y tenga una primera visión y lección de la política.

El Final de mi blog

Bueno, en realidad lo había puesto hace unos días, pero recién ahora recuerdo poner esta nota...

Si has llegado al final de mi blog entocnes seguro que lo viste, si te quedas a la mitad pues... ¡Lástima! Vos te lo perdés...

El Final de algo es siempre muy importante. El Final simplemente le da un cierre a todo lo que has hecho. Otras veces puede sintetizarlo. Otras puede ser el comienzo de algo nuevo. Sea cualquiera de estas opciones (y otras) que elijas, el Final es y siempre será.

Durante un tiempo pensé: ¿cuál será el final de mi blog? Necestaba buscar algo que realmente significara y expresara lo que este espacio es y significa para mí. Una suerte de "espejo pretérito" a todo lo que escribo, una suerte de "espejo futuro" de lo que escribiré y de "espejo interior" a lo que soy.

No creo que haga falta explicar porqué elegí poner "In Memoriam" en el final o, mejor dicho, a este final.

Mitos de la Sensación Térmica

Ocurrió que cuando Tadeo vino de visita a Buenos Aires a fines de marzo de este año y estábamos viendo tele en el hotel antes de ir a comer (luego de haber recorrido una gran parte de Buenos Aires y a pie, lo que derivó en que me puteara de arriba a bajo jejeje) aparecieron (creo que en TN) las letras "T" y "ST" con los números respectivamente. El Viejo me preguntó qué significaba "ST" y yo le respondí "Sensación Térmica" y ya dijo "Coño madre, ¿qué es eso?". Le expliqué y me responde "Ustedes argentinos se les ocurre únicamente inventar algo así".

Entonces me pregunté ¿es qué somos los únicos boludos que la medidado? ¿Fueron investigadores de nuestro país quiénes la inventaron? He aquí el mito de la Sensación Térmica.

Primero, ¿qué miércoles es esto?
"El término sensación térmica es usado para describir el grado de incomodidad que un ser humano siente, como resultado de la combinación de la temperatura y el viento en invierno y de la temperatura, la humedad y el viento en verano" (ver fuente original).

Es decir, la témperatura real que siente el cuerpo. El viento, la humedad y otros factores alteran la real percepción que las personas tenemos del ambiente que nos rodea. ¿No hay días en qué sentís que el frío congela los huesos y otros en los que el calor te derrite más allá de lo que marque el termómetro? Es por eso que se mide la sensación térmica.

Hoy, por ejemplo, en Buenos Aires, pleno invierno, el termométro marca 9ºC pero el intempestivo viento sur hace que nosotros sintamos realmente 7ºC.

Ahora, ¿de dónde proviene?
Lamento decirles a mis compatriotas que la sensación térmica no es la "birome" o el "colectivo" y su creación se remonta a los tiempos de la Segunda Guerra Mundial cuándo el frío cruel amenzaba con el congelamiento de los soldados haciendo necesaria la previsión de las temperaturas.
De esta forma, "en 1945, el militar Paul Siple y el geógrafo Charles Passel desarrollaron una ecuación empírica para las regiones antárticas que llamaron WCI, en inglés Wind Chill Index: índice de enfriamiento por la acción del viento" (ver fuente original) que se trataba de la creación de fórmulas y tablas para conocer la temperatura real que sentía el cuerpo humano.
Los meteorólogos la adoptaron hacia la década de 1970 y en Argentina comenzó a utilizarse a partir de 1980

Sigo buscando en qué países la utilizan con frecuencia... pero al parecer sólo tengo datos fehacientes que Argentina y Uruguay son los únicos que lo hacen.

La Catedral de las Palabras

¿What would happen if the kingdom of words faded away?

Extrañamente lo escribo en inglés. Más allá de mi nacionalismo, patriotismo y antiimperialismo, este idioma me resulta peculiar. Tiene un modo distinto de decir las palabras. Recuerdo que mi profesora de Literatura me decía que para Borges "Moon" era más romántico y más significativo que "Luna". "Moon" más que expresar "una imagen de", era "la escencia de".

No me malinterpreten, amo al Castellano, es una lengua hermosa. Lo que digo es que otras lenguas guardan otro significado en las palabras así como también nuestro propio idioma.

En mi tercer año, además de haber tenido el privilegio de conocer a Borges y a Cortázar por primera vez, leí una obra que provocó un cambio en mí. Se sabe que hay situaciones que son únicas, que son trascendentales. "Ciudad de Cristal" de Paul Auster fue un giro rotundo en mi pensamiento literario y filosófico. Un mundo de cristal, una prisma múltiple, una habitación de espejos. Y además me acercó al mundo de las palabras por otro camino que jamás había transitado, un camino antes vedado, es por eso que hoy escribiré las próximas palabras, si mi reflexión lo permite claro está.



-¿Qué sucedería si el Reino de las Palabras entrara en el Ocaso? -eso me preguntó él.
Su mirada estaba perdida en las centenares filas de los libros de la biblioteca. La Catedral de las Palabras, como yo solía llamarle, era un amplio recinto que evocaba sin dudas en mí el aspecto a las gloriosas Minas de Moria que antaño habían construido los Enanos, Khazad Dum. Imponentes columnas de ígnea y negra piedra sostienendo un techo extrañamente invisible, sinuosos caminos recorriendo las entrañas de la montaña, recónditos lugares inexplorados. Sin dudas la Catedral de las Palabras tenía un aire similar.
Recuerdo que la primera vez que la pronuncié en la cama de la habitación de Tomás, con él a mi lado acariciando con sus manos mi lacio cabello, se rió estridentemente. Esa sonrisa pura inundó, como el primer instante en que la conocí, el lugar. Pura, rebelde e incluso un poco insensata, como la de un niño. Entonces, sentado sobre sus rodillas me dijo que esa palabra era digna de "La Sombra del Viento", que no la plagiara. Recuerdi que rápidamente me ofuzqué, le retiré la mano violentamente, me levanté de la cama y lo miré ceñuda a los ojos.
- Quizá haya mucho del Cementerio de los Libros Olvidados en mi mente aún. Y la Catedral tiene mucho de él también.
La conversación quedó allí en suspenso y no volvimos a retomarla. En parte porque yo no querría que Tomás se ríera de vuelta y, en parte, porque en ese momento salí airosa de la habitación. Situación que luego derivó en que Tomás me apodara por varios meses "Vendaval de Verano" para mi bochorno y deleite de amigos y de anécdotas.
Sus palabras me tomaron completamente por sorpresa. No era que no fuera común que él hiciera esos comentarios, pero estando inmiscuidos en la investigación y búsqueda de datos sobre el derrocamiento de un presidente me pareció completamente absurda y fuera de lugar. Además, estando en la situación que estábamos (debíamos entregar el trabajo en menos de 48 horas y no habíamos empezado siquiera la introducción) no teníamos tiempo de aventurarnos en ninguna charla fantástica o filosófica de ningún tipo.
- Tomás, el trabajo. ¡Dejá de fantasear, querés! Andrea y Javier van a enojarse si no adelantamos esto y con razón... ¿Me pregunto dónde estarán?
- Seguro pararon en alguna esquina sigilosa, ya sabés... -una mirada y sonrisa socarrona impregnó su rostro.
- ¡Dejá de decir pavadas, querés! Si Javi se espanta con cada insinuación de Andrea... -volví a enfrascarme en el grueso libro de páginas amarillentas para buscar datos de la relación que hubo entre las empresas petroleras y el golpe de Estado.
- No sé cuánto tiempo Javi aguantará las insinuaciones, es muy tímido pero... de la líbido nadie es dueño -y otra vez río pícaramente provocando que yo me despistara de mi lectura y ríera para mis adentros.
- Aparte, todavía no contestaste a mi pregunta -su tono había cambiado. Levanté la cabeza, él se había recostado sobre la silla y comenzó a hamacarse sobre sus dos patas traseras con los brazos entrecruzados. No tuve otra alternativa que dejar la lápicera en la mesa y olvidarme temporariamente de fechas, entrevistas y personajes y enfocarme a la pregunta que no puedo negar me interesó en demasía.
- Entonces, los hombres encontrarían otra forma de comunicarse -resolví rápidamente, aunque a sabiendas que Tomás no quería ese tipo de respuesta. Se refería a otra cosa... un algo más profundo... una pregunta digna de una ronda de mates a las 3 de la madrugada en casa de Fabián con Juli tocando la guitarra y cantando algún tema de rock nacional.
- No seas tarada, querés -volviendo la silla a posarse en todos sus miembros haciendo un ruido seco que espantó a las palomas que se posaban en el alférez de la ventana y sonzacando una furiosa mirada de la biblotecaria.
- Y vos querés hacer menos ruido, que nos van a hechar de la biblioteca -le respondí.
- Está bien, está bien. Pero me sacás de quicio cuando no tomás en serio lo que yo digo.
- Es lo que hacés vos siempre, un poco de tu propia medicina no te vendría mal -le contesté arqueando una ceja.
Resopló un poco, iba agregar algún comentario pero se contuvo. Lo conozco. Estoy segura que pensó que podríamos estar mucho tiempo diciendo vanalidades (obviamente de forma correcta) y él quería hablar del tema en particular. Preferible callar a perder el hilo de lo deseado, solía decir mi padre... ¡Cuánto lo extrañaba!
- Bueno. La cosa es que viendo todos esos libros, observando esta colosal estructura -señalando los añejos y jóvenes tomos de papel y luego abriendo sus brazos en un gesto de abarcar el espacio- me asaltó eso. ¿Qué sucedería si el Reino de las Palabras entra en Ocaso? ¿Qué sucedería si las palabras perdieran significado, si indicar "x" fuera indicar "y", si ya no pudiera expresarse las opiniones a través de la tinta o la voz?
Terminó la frase en un tono bastante alto como si sentiera ofendida por esa expectativa o hipótesis tan ingrata. Sin embargo, no era sólo indignación. Había un dejo de temor que había escuchado en él varias veces antes. Un temor casi palpable, un temor que ahoga, que amordaza, que apaga, que silencia.
Quise responder pronto, pero no encontré palabras como si realmente las palabras se hubieran Perdido. Perdido. Perdido. Repetí varias veces más esas letras. Me encontré de repente mirando hacia un pasillo oscuro que nunca había visitado... Era extraño, era distinto a los demás pasillos, era cómo decirlo... hipnótico. Verlo era como mirar a través de un velo. Como ver sin ojos. Era sentirlo, presenciarlo, investirse.
- Entonces, todo estaría perdido -murmuré.

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Nota: Bueno, hoy (Viernes 17 de Agosto) volví a releerla, perdón a los que ya la leyeron por los errores gramáticales y ortográficos que sólo una releectura pueden subsanar... qué extraño [o no tanto] mi mente engañándome. Tomás, es verdad, primero pensé en llamarlo Miquel pero descarté [no rápidamente] ese nombre y, sin embargo... lo escribí en el primer párrafo. Su nombre salió escrito antes que el de Tomás... ¿Anécdota? ¿Azar o destino?

El enlace

Bueno, hoy vino a mi mente algo y mientras escaneaba fotos para mi nuevo álbum (no tengo camara digita, alguien haga una vaquita y juente guita para este pobre argentino jajajaj) se apoder de mí el yo literario y escribió algunas líneas.
No es precisamente, luego de haberlo escrito, algo que me haya dejado satisfecho como "Espejo pretérito". ¿Por qué? Porqu eno es algo realizado sino algo a realizar. "El enlace" como titulé a estas oraciones me separan al río en dos brazos y me provoca indecisión sobre cuál de los dos seguir escribiendo, el uno que sin dudas tendrá influencia tolkiana y rowliana y un otro del que seguro será más mío que de otro aunque inherentemente están allí Ruiz Zafón, Borges, Auster y Gudiño Kieffer.


El Enlace

Y se quedó contemplando las llamas, con la mirada perdida, pensando en la noticia recién recibida.
Acercó sus manos a las llamas de la estufa, acto involuntario de sus manos buscando un calor que había perdido en el momento que oyó esas malditas palabras. Muy lentamentamente sus dedos se movieron y se entrelazaron, sus codos se apoyaron en sus rodillas, su espalda se arqueó... finalmente su cabeza se rindió ante la fuerza de la gravedad y se inclinó al piso, hacia las baldosas frías y brillantes de ese granito insensible y fuerte. Su respiración seguía siendo acompasada y rítmica como si eso no hubiera realmente pasado...
-No, no puede haber sucedido -murmaraba para sus adentros.
Se me heló el corazón, verlo así abatido. Cuán doloroso es ver a ese hombre tan valiente, tan sincero y puro de moral destruido. Se enconó sobre sí y hubiera jurado que las sombras conquistaron el ambiente aún siendo las luces las mismas. Permanecí parado, contemplando aquella figura extraña antes mis ojos, comprendí que hasta ese entonces no lo había conocido del todo. Busqué sus ojos, esos ojos profundos como piscinas rebosantes de semillas de café que siempre me leían la mente o me reconfortaban con su ajena alegría. Vi los ojos pero supe que realmente no los vi. Estaban velados para mí, estaban vueltos hacia dentro aún cuando sus pupilas se fijaran al fuego y quedaran expuestas a mis furtivas miradas. Debo decir que no pude resistirlo. Salí de la casa monocorde. Estaba todo perdido...
El péndulo del reloj movió las agujas y las campanadas retumbaron dando las once de la noche. Seguía impasible, sentado en aquella silla de dura madera. Era extraño, el calor llegaba tibia y lejanamente a su rostro, una horda de escalofríos asaltó el resto de su cuerpo. La escarcha era invencible y ya no había mucho por hacer. Sabía que esa derrota lo llevaría a tomar drásticas decisiones. Se pusó de pie igual o más despacio aún de los que habían sido todos sus actos en esos minutos nocturnos. El transeúnte que lo vio por la ventana dijo que sintió el aire pesadamente dubitativo en la taberna del puerta cinco noches más tarde, como si los hombres tuvieran un sexto sentido. No digo lo contrario, lo tienen. Pero este transeúnte en particular poseía un sexto sentido como la misma afinidad por la música que un Mandágoro (si se permite la expresión de los pueblerinos de Hamod).
Fue hacia la puerta roja típicamente de quebracho y tomó el picaporte. No lo giró, retiró su mano, dio medio vuelta y volvió sus pasos hacia la estufa. Sobre ella, descansaban los extraños dados de 9 caras que la anciana le había dado y las tres pequeñas bolsas de cuero que cabían en la palma de una mano. Se quedó observándolos durante unos minutos...
-Y ahora ha muerto... el destino no es destino sino azar. ¡Qué extraños se ven sobre el hierro negro! La plata refulge en esos caracteres como no lo ha hecho nunca y la madera de la que están hechos simplemente se desvanece... sólo los símbolos existen... -Hay otros sentidos en los ojos además de la vista- le había dicho la anciana en uno de sus encuentros. Tomó los dados y las bolsas de cuero y los guardó en uno de sus bolcillos. No había nada más en aquella habitación para él. Ese camino había muerto. Salió a la luz lunar donde su caballo y sus compañeros lo esperaban...
Se sabe que los líderes son extrañas personas hasta ciero punto hurañas. Así lo era él. Lo que no se sabe es si han sido siempre huraños (o hurañas). Paradójicamente poco se conoce de sus infancias y adolescencias, porque pocos con los que recuerdan y pocos son los que se atreven a contar. No, no por temor sino por secreto. El pasado, el pretérito esconde muchas verdades, muchos recuerdos, muchas fuerzas, muchas debilidades, muchas armas. En tiempos de vendabal, no hay que decirle al viento de que están hechas las velas del barco ni la madera que es su cuerpo ni nada sobre los seres que lo navegan. No obstante, el pretérito es fundamental. Muchos han de corroer la historia, han de manipularla para su benficio, distorcionar sus cabidades e incluso mutilar sus miembros. Muchos otros ilusos (o no) han de desestimarla suponiéndola inocherente, inconsisa, sin importancia. El líder sólo puede guíarse si conoce el pretérito. De ahí, que ni el destino ni el futuro existen sin pretérito.

Recuerdos... I

Bueno, le agregué más fotos al álbum que llegó ya ¡a las 40! Decidí ponerlo como una entrada y no al final porque desde que lo puse en aquella locación yo tenog problemas para abrir mi blog y otros progarmas al mismo tiempo.
Además me di cuenta que yo sé en dónde son esas fotos, que pasó en esas fotos y quiénes estpan en esas fotos pero ustedes no. Así que además d ecompartir está simágnes que tanto significan para mí me gustarías ponerles un pequeño epígrafe para que sepan un poco su historia.

En orden de aparición:

1. 9 de Julio en el 191º Aniversario de la Independencia de Argentina nieva en Buenos Aires tras 89 años. Mucho pero mucho frío como no hacía en años, mi mamá y yo salimos con la bandera a ondearla bajo los priemros copos de aguanieve que cayeron sobre Tapiales.
2. ¡Qué lindo bebé! Sí, ese era yo. Luego ya ven en lo que me convertí... ¿No podría haber hecho una publicidad para Huggies con esa carita?
3. En Ezeiza el día que nevó con mi hermanita más chica (Noelia que me lleva 9 años) y mi cuñado (Carlos)... y yo con los anteojos de sol (pensé que estaba en Bariloche jajja).
   
4. Matero desde chico... y por siempre (!Que rulos!).
5. Con unos amigos en la salida de un fin semana a Gessel (balneario de la costa bonaerense en Argentina) en mi primera salida vacacional sin mis viejos. De izquierda a derecha: Ema, el gordo Pato, yo y Barbi (la novia de Ema).
6. Con Luuuuuuuu (Lucila) una amigaza, en nuetsro viaje de Egresados de 2005 en Bariloche (¿tanto tiempo pasó ya?).
   
7. Disfrutando de la nieve con mi hermana. ¡Parecíamos dos nenitos!
8. Con mis viejos en Yacanto de Calamuchita, Córdoba (los pagos del Susan) camino a San Miguel de los Ríos.
9. En Necochea recordando a mi Hermano. Héctor, hippie, fauno, cabeza de pomelo, Mr. Tumnus, Don Juan Facha, zoperuto.... puño------->CORAZÓN.
10. La mejor foto paisajística que tomé en mi vida. El Cañadón del Atuel, San Rafael, Mendoza, Argentina. Sin palabras, sólo observar el paisaje y las ramas de los sauces llorones caer por encima del río.
11. Con mis hermanas Iris (la mayor 33 años) y Noe en Necochea. Semana Santa de 2006.
12. Arco iris en Cosquín, Valle de Punilla, Córdoba. Impresionante sólo tenía un par de añitos.
13. Con Noe y mi mamá cuando empezó a nevar más fuerte en Ezeiza.
14. Vacaciones de verano 2004 en la Patagonia Norte. Pescando en el lago Paimún (mi favorito) de arenas volcánicas negras.
15. Febrero de 2007, una miniescapada a Necochea con mis hermanas. Acá con Iris (¡Qué foto!).
16. Vacaciones de invierno 2006. Nieve en el camino al Cerro de Los Linderos, Sierras de Los Comechingones, Córdoba.
    
17. Otoño 2007. Mi viejo con el Enano tallado en madera en Villa Gral. Belgrano, V. de Calamuchita, Córdoba en una de las miniescapadas para ver como avanzaba la cosntrucción de la casita.
    
18. Síiii, esa es mi verdad soy un monstruo Travesti (jajajja). Nah, todavía no (xD). Disfraz en el casamiento de Noe en mayo de 2006.
19. Viaje de Egresados. Tomando mate con unos compañeros al lado del lago Nahuel Haupí, Bariloche. Por dios, que viento hacía ese día. Eramos como 12 los que fuimos al lago ese día (tengo que buscar la foto) todos mateando y comiendo las 4 docenas de facturas que ocmpramos (re zarpados): medialunas de grasa y manteca (croissants) , de dulce de leche, con crema pastelera y unas espectaculares rellenas con dulce de manzana recién sacadas del horno de la panadería.
20. Otra foto en Ezeiza con mi viejo,Noe y Carlos.
21. Vacaciones verano de 2004. Ahí yendo al camping del lago Paimún para pasar la noche bajo la mirada imponente del Volcán Lanín. (Sí, tenía 10 kilos demás ¬¬)
22. En Gessel con los chicos y ahí estaba demasiado flaquito con 67 kilos (mírenme los brazos que escobas que estaban jajaj).
    
23. En el Sur nuevamente, me metí en el medio del sotobosque que rodea la primer vista que tuvimos del lago Curruhué Grande.
24. 24 de agosto de 2006 con mi abueluchis Juana. ¡¡¡La guacha cumple este 24 de agosto 90 años y está mejor que yo!!!
25. Verano de 2006 en plena construcción de la casita en Córdoba. Ahora ya la estamos terminando. ¿Yo? Estaba pintando los postes de quebracho con aceite de lino de todo el perímetro. Super fatigoso y para peor no sirvió de nada porque se resecaron. Suerte que luego dimos con una maderera y la dueña re buena onda nos recomendó una pintura espectacular.
26. Yo bebé de vuelta. ¡Era super gordo y cachetón!
27. ¡Un limón! Dios, comía cualquier cosa!!!! Un limón por dios... ajjajaja
28. El vertedero de la represa de Río Tercero en córdoba tras copiosas lluvias muestra este espectacular salto.
29. Hermanooooo...
30. Mi vieja contentísimo viendo como el aguanieve se transformaba en los primeros copitos de nieve.
31. ¡Vieron cuando era bebé era rubio!
32. Bueno, no podía faltar la foto langa tomada este verano (jajaja)
33. Fiesta de Egresados, diciembre de 2005 con Pato y los dos mejores profes de todos: Selva [Díaz] y el pelado [Jorge Etcheto].
34. Mamá, linda como siempre, con Noe en su cumpleaños número 28.
35. Con la familia Parisi en Necochea este año. Es la familia de mi cuñado Gustavo(el que está sentado) que es esposo de Iris. De izquierda a derecha, Matías (el hijo de Alejandra), yo, Gustavo, la Ale (mi concuñada), Lidia (mamá de Gus), Pepo (papá de Gus), Delma y Nives (tías de Gus).
36. El Tejo, el deporte oficial de la playa junto con la paleta. Nives, imposible de ganarle mi hermana obviamente perdió mal ese partido (xD).
37. Las mujeres Ferraris. De izquierda a derecha, Vale (mi otra hermana, 31 años), mamá, Noe, Iris y mi prima Laura (que para mí es mi cuarta hermana).
38. Iris, la Odalisca. El año pasado empezó a aprender bailar arabé y con las chicas de su instituo hicieorn una presentación en un teatro.
    
39. Abrazo a la gorda en su cumple, mi alma gemela (atrás Vale y el Maurito, concuñado).
40. El fin de este álbum y el principio de todo. El casamiento de Beatriz Iris Bennini (20 años) y Alfredo Ramón Ferraris (24 años). Mi mamá una muñequita de porcelana... mi papá un Ferraris-Melo sin lugar a dudas.

Bueno y acá temrina este álbum con un poco de nostalgia debo decir recordando tantas cosas...

y cosa que uno no se da cuenta... pero pucha 19 años es mucho tiempo...

¿Más diseño?

¬¬ Sí, yo lo llamo diseño... si no estás de acuerdo deja un comentario en el tagboar o en esta noticia >.<.

Bueno, gracias a la comandante Camila pude poner una barra lateral a la izquierda y coloque nuevas fotos y destribuí mejor los widgets.
Con respecto a la música, no pude pone run playlist grrrr. Mucho quilombo. Así que por ahora quedan los temas de radioblog que iré cambiando semanalmente.
Wiii....... tengo un mini album de fotos, para los qu elo quieren ver tienen que ir al término de todo el blog. En lo futuruo voya hacer una sección de álbumes, pero como tardan en cargar y no quiero hacer más pesado el blog entero la haré cuando pueda dividir la página principal en etiquetas desde el principio.
Espero que los disfruten.

Un mamut chiquitito, versión peluche

Síiiii porque este clásico no puede faltar en un blog (¿quién dijo que esto iba a ser algo serio?).
¿Quién no vio la versión del mamut en dibujo? Es imperdible, bueno acá pelotudeando en youtube con mi hermana salió el tema que hace mucho no escuchábamos la canción y buscamos el video y nos encontramos con... la versión peluche. ¡Está bárbara! ¡¡¡Para volver a cagarte de risa!!!
Tips de esta versión, aguanten:

• los peluches del mamut (en verdad elefante), la paloma que parece una gallina (xD), el perro (el típico que te trae el corazón de loveyou), el burro (que pensé que era el de Shrek) y la rata;
• el mamut hospitalizado;
• las muñecas barbie que hacen de prostituas;
• la jeringa y la harina de maíz que hace de líneas de coca;
• y el luto de los hdp's de los peluches cuanod el mamut muere.

Nada véanlo ustedes mismos.

¿Quieren escuchar música?

¡Sí, Pichis! Ahora hay música en mi blog. Aún estoy buscando que widget es el mejor por ahora tomen esto que encontrá la mayoría de los cantantes y bandas en inglés, habría qu ever si funca con español.
¡Eah! Pueden escuchar múscia de sus artistas preferidos meintras leen mis pelotudeces o, si tienen, suerte algún pasaje interesante. Guíense por las etiquetas xD. Esto seguro se informará en Al Dope Enterteinments que es lugar donde te digo todo lo que sucede en la estructura de mi blog.
o.O no sé por qué peor empareció que acabo de hablar como lo hacen los pelotudos de MTV o Much Music cuando presentan los discos de una banda o hacen un spot publicitario (jojo).
Bueno, voy a seguir buscando más widgets y ojalá pueda poner otra sidebar a la izquierda como tiene Camu, peor lo vengo intentando todo y no puedo ponerla (grrrr).

Plagiando Blog de Camu muajajaj [sonrisa diábolica: tengan imaginación]

Muajajajajajajjaa tengo una cbox ahora para que me dejen mensajes sino tienen ganas de poner comentarios xD. La cbox es copyright de Camila, claro está, y se lo acabó de plagiar. Próximamente voy por el cosito de música y un álbum en flicker que me gustaron (jejeje).
Obviamente permito que la gente que tiene un feeling o un touching (si gorda, ¿cuál hay que hable al estilo Palermo Hollywood y/o zona Martínez?) conmigo puede putearme, excepto claro está la coneja hdp y el viejo senil.
Bueno, que artículo más al dope, ni un cahco de cultura en comparación con los primeros... se ve que este blog se va al caño desde temprano y peor que peor cuando abra la sección de "Cholulaje y farándula" xDDDD.
Espero que disfruten de lo que acabod e bautizar como "al dope enteirtenments" (sí se me pegó toda la onda de hablar como esos remilgandos gronchudos).

El nuevo inquilino del blog

Los que han entrado en los momentos primogénitos de este blog se han dado cuenta que hoy aparece en la pantalla grande enfrente tuyo/a un nuevo chico.
¡Bienvenido Matías a mi blog!
Sin dudas, Matías fue el segundo personaje de historietas que ingresó en mi vida (la primera fue Mafalda) para quedarse obviamente.
Haciendo un poco de research y para hacer honor a quien le robé el copyright sin darle un penique (ya que el peso está tan desvalorizado los centavos ya no son aceptados grrrr), Matías fue creado por Fernando Javier Sendra en 1993 y es el protagonista de la historia que lleva su nombre: "Yo, Matías". Esta tira cómica fue conocida a través de las publicaciones del diario Clarín (el de mayor tirada de la República Argentina) en su última página donde se encuentran la sección de chistes. Desde 1993 hasta la actualidad Matías compartió y comparte su hogar con otras tiras muy también renombradas y algunas de mi gusto. Hoy en día sale con "La Nelly" creada por Rubén Mira y Sergio Langer; "Clemente" de Carlos Loiseau conocido bajo el pseudónimo de Caloi y "Diógenes y el linyera" de Tabaré, J. Guinsburg, C. Abrevaya y H. García Blanco cada historieta obviamente con su particular sentido de humor.
¿Qué adjetivo definiría mejor a Matías? Chico. Matías es un chico con todas las cartacterísticas que tiene la infancia y esa edad en que uno se va convirtiendo en adolescente. Versátil, simpático, inocente algunas veces y diablillo en otras, la vida de Matías transcurre en lo que son las instituciones más importantes de la infancia: el hogar y la escuela con todos los periplos que puede pasar. En general, la historieta basa su eje en las conversaciones que Matías tiene con su madre divorciada ya entrada en los 40 años (o muy cerca) acerca de todos los aspectos de la vida que van desde algo simple, como las discuciones por quién hace la comida, hasta la más sútil problemática filosófica, como qué hay después de la muerte (pasando eso sí por algún comentario politizado aunque en general no se toca tanto ese tema). Paradójicamente (o no) desconocemos a la madre de Matías (jamás vemos su cara o su cuerpo), seguramente un recurso de este hábil dibujante y guionista para atraer a la imaginación del lector.
Otros personajes que acompañan a Matías son:


Tatiana, la amiga. Esta niña encarna el carácter de la mujer de hoy y el feminismo en acción aunque sin poder ocultar que Matías le gusta.






La Tortuga. ¿Nombre? Pfff Miles, Matías se la vive cambiando de nombres, Galápagos creo que fue el último aunque ella dice (sí la tortuga piensa) que su apellido real es "Rodríguez".





El psicoanalista de Matías, a mi parecer la figura del macho argentino a plena bandera.






La cucaracha de la escuela. Un personaje que no he podido analizar en profundidad pero que trama algo sobre el ideal de la libertad, la justicia y un patriotismo ya olvidados.

Lazlo, el amigo de intercambio ucraniano (xD). Aparece muy poco en la historieta y tengo que encontrar su foto para ponerla.

¿Quién no le gustaría volver a la infancia? Esa época en dónde solíamos ver dibujitos animados, jugar con los autitos, a la mancha, a las escondidas, a la soga. Estar en los recreos del colegio jaundo al chupi (para quedarte con las figuritas de los otros) y a las bolitas. Juntar los tazos que venían en las Frenchitas y las Ruffles (papafritas). Revolcarte en la plaza o en el patio de tu casa y qué importa si te ensuciabas o no o jugar al "ring raje"... hacer las travesuras y correr el riesgo de ser atrapado.

Por eso: "Yo, Maxi".

Notas de un Sureño IV

Escritos de un 22 de Enero de 2007

Una risa pura, clara, interpérrita. ¡Hace cuánto no me rio! ¡Hace cuánto no pronuncio una carcajada! ¿Por qué los problemas y las tribulaciones me persiguen? ¿Por qué ser un ser azotado? ¿Por qué el desgarro? Así de repente, como un flash y rápido como un flagelo mata a su víctima.
Y detrás de la máscara que uno se impone, se oculta un desconocido que nunca verá la luz.
Y el desconocido implora a gritos su libertad, la salida de ese calabozo oscuro de caminos intricados y espacios vacíos rodeados de una fortaleza circular de metal. Llora de noche los fugacez y esporádicos retorcimientos de sus muñecas y tobillos, intentos de escapar al fogoso abrazo de las sogas de hierro. Grita el raguño del suelo y luego el rojo esparcimiento sobre la roca. Desea nunca haber conocido lo que hay detrás de las cortinas de humo; pues el que no conoce, no quiere, no desea ni necesita de lo desconocido.
y esa máscara anticuada pero sabiamente moldeada capaz de lo indescriptible no quiere abandonar nunca el rostro del que ya es dueña. La máscara se le ha adherido como ventosas. La máscara inspira miedo. La máscara es uno y es máscara porque se confunde y es indistinguible de nosotros. Ya no es diferenciable, otro y uno y máscara son idénticos. El rostro se ha acostumbrado a la máscara en una simbiosis fatal y aunque el desconocido se desholle a piel viva en su intento de quitarla, el rostro ha perdido la batalla. Se siente seguro tras ella cual niño se esconde tras su madre tomando fuertemente sus brazos en busca de refugio luego sus ojos de haber sido acuchillados innumerables veces por la luz de grietas blancas eun cielo vestido con plumas de cuervo.


Escritos de un 28 de Enero de 2007

Observar tus manos y verlas envejecidas, Como siañares hubieran pasado, como si un mensaje sublime se ocultara en ellas, en sus líneas, en sus arrugas, en suscurvas, en sus rispideces. Manos adultas, ya no niñas que indican atrevimiento más allá del paso del tiempo, que indican pasos que puedes o no o debes realizar.
Aunque no tengas idea de cuáles son, sabés. Simplemente, lo sabés. Se harán tarde o temprano.
una mano capaz de levantar el cielo si se lo propusiera y hundir el infienro si así lo quisiera.

Espejo Pretérito

Quizá el título, quizá no. Un escrito del que me cuesta desarraigarme y hacerlo público. Sólo lo han leído dos personas. Mi hermano -Héctor- y el viejo (Tadeo). Al primero le he dicho ne una conversación que mantuvimos en el msn: "Cuando releí esta historia me sentí desnudo. Sólo yo y el exterior. Nada en el medio. Me sentí cual Dorian Gray con su retrato".

Es mi parecer que este escrito es una parte de mí o quizá todo de mí. Quizá sea el Sur del Sur.

El joven le pregunta: -¿Algo ha cambiado desde qué escribio aquéllo?

El anciano abre los ojos, bien grandes, su tono gris resalta bajo la luz de la lámpara. Un brillo se denotan en ellos. ¿Un recuerdo fugaz quizás de su adolescencia? Su bigote se inclina un poco y sus labios dibujan una profuda y enigmática sonrisa. Quien entendiera los gestos del viejo habría percibido la gran carcajada que éste se hacía a sí mismo. Claro está, el joven no entiende la sutileza de la situación, ajeno a la experiencia que da la edad.

-Cuando era niño tenía una flauta de madera, toscamente tallada, con una historia particular de quien la fabricó que, bueno, ahora no viene al caso. Recuerdo cuánto adoraba aquel instrumento, pero más aún la nota que producía. No era en absoluto melodiosa, pero tenía esencia propia. Muchos días de mi vida la toqué, siempre el mismo sonido. Inalterable. Un día la nota cambió, sí yo me di cuenta aunque mis padres sostuvieran que era exactamente idéntica. Busqué en las partituras, en mis cuadernos de clase, en cualquier papel donde hubiera podido garabatear el dato de aquella nota y cómo tocarla. Rápidamente desesperé ante tal desaparición, creí sin más que mi nota se había dado a la fuga como siempre había temido. La nota era cuerpo en sí. La nota era alma en sí. Quizás parte de la mía y ahora se había desvanecido, cual tormenta de verano proviniente del oeste tras una fuerte acometida se va sin dejar más rastro que el recuerdo de una lluvia fresca.

"Tras unos años que parecieron un letargo infinito en mi vida, me encontraba yo acomodando unos libros cuando un pedazo de pergamino cayó al suelo de la biblioteca. Me agaché, recogí del piso aquel producto del papiro observando que había algo escrito. Lo acerqué a mis ojos y para mi sorpresa ahí en una reluciente tinta negra como hollín ebanístico estaba claramente escrito lo que había abandonado su búsqueda hacía ya tiempo. Aún cuando era mi letra, aún cuando la tinta olía a incienso y el trazo fino y estilizado era el de una exquisita pluma de cisne de cuello negro que había recibido de mi madre, aún cuando el pergamino me resultara vagamente familiar; dudaba que lo hubiera escrito yo. De todas formas, mi felicidad por volver a encontrar un tesoro perdido pudo más que el aturdimiento, la duda o el enigma. Sonreí de una manera que nunca lo había hecho en muchos años, sonreí como un niño. Esa sonrisa tan pura que sólo ellos saben como expresarla y que el reloj de la edad sabe como esconderla y, hasta a veces, sepultarla para nunca más volver.

"Busqué la flauta en el moribundo baúl de mi habitación. Un lugar alejado de los hilos que aceleran la vejez y también, por que no, procurando mantenerla fuera del alcance del incidiodo polvo y la amenaza de la rotura. Abrir el baúl fue como abrir un Libro de Historia y una caja de Pandora al mismo tiempo. Mi madre me diría, una lluviosa tarde de marzo cuando tomando mate con tortas fritas en la galería de mi casa y viendo a la copiosa multitud de lágrimas diamantinas estrellarse en el suelo, que los recuerdos son cárceles para el goce y la tortura. Me extrañé, nunca antes le había encontrado significado a las palabras y, sin embargo, ahora repiqueteaban en lo más fondo de mi ser como golpes sonoros a un enorme gong. Levanté su tapa de madera y de inmediato reconocí a aquel olor. Aroma a olvido y anécdotas. Pareciera como si toda mi infancia se hubiera detenido allí o al menos la hubiera guardado como si temiera que el ladrón de memorias de mis pesadillas pudiera quitármela. Sí, también lo recordaba luego de años sin verlo...

"Sin más, comencé el arduo trabajo de encontrar en aquel revoltijo de fotos, libros, juguetes y quién sabe cuánta chuchería más, el estuche granate. Lo saqué del baúl y luego estraje la flauta de él. Recuerdo que mis manos estaban temblorosas y mi respiración agitada. Mis ojos habían comenzado una batalla ya perdida y ríos salados surcaban mis mejillas. Posé la boquilla en mi labios...

El viejo contaba aquella historia como si la reviviera nuevamente. No sé si fue su tono de voz o tal vez el aire cálido y espeso que desprendría el crepitar de la leña de la chimenea; o tal vez el refulgir que desprendía ésta pero yo también sentí que estaba inmerso en aquella historia, viviendo una vida prestada, abrazándome a ese mundo de sensaciones.

La cara del viejo había cambiado llegado ese punto o, a lo mejor, sólo impresiones mías. La denotaba más sabia, más añeja, más arrugada. Era la cara de un árbol viviente desprendiéndose de las más preciadas de sus hojas que con tanto ahínco y celo había mimado, protegido y mantenido en secreto. Su más recóndito quizá y del cual él era único guardián y conocedor.

-Cuando mis labios tocaron la boquilla, entonces comprendí. La expresión de felicidad y excitación, estoy seguro aunque no había espejo cerca, se había borrado de mi rostro y, con todo, me sentía pleno. Comprendí algo que hasta entonces había estado detrás de un velo y de pronto aquél hubiera sido descubierto.

Lo que comprendió el viejo al fin nunca lo supe. Se calló de repente, quizás no tanto. Yo esperaba ese silencio. No te negaré mi curiosidad, ni mi ansiedad por saber qué fue lo que comprendió. Pero, no obstante, algo me abstuvo de preguntárselo. Por ahí, si lo hubiera hecho el viejo me habría contestado. Pero te repito, no lo hice, ni quise hacerlo. ¿Si me arrepiento? No, y volvería a callarme las infinitas de veces que ese momento se repitiera si alguien con tal poder me lo ofreciera revivirlo. No sé qué me motivó a hacerlo o, mejor dicho, a no hacerlo. Tal vez, me sucedió lo que al viejo o esperaba que en algún momento me pasara. Esa sensación, ese suceso, esa extraña sabiduría súbita. Ese giro repentino.

¿Qué pienso qué comprendió? Sigo preguntándomelo...

escrito un 18 de Enero de 2007.

Notas de un Sureño III

Escritos de un 14 de Enero de 2007

Algunas veces uno querría atreverse a más.
Y entonces otras veces sientes que puedes.
Como si todo fuera tan fácil.
Hay veces o en realidad todas que verse en el espejo es ver más allá. Más allá en l vida de uno. Tal vez futuro. Pero muchas veces el presente y el pasado. Verse en el espejo y ver en tu reflejoa un sinfin de personas distintas. [Infinitas identidades]. Algunas veces exitosas, otras veces fracasadas, otras raras, incolumnes, seguras, indecisas.
Hoy me miro al espejo, tomo el agua entre mis manos y la arrojo sobre mi cara, mientras las gotas se rompen en mi cara y, entonces... veo. Veo mis ojos. me encuentro a mí mismo. No a la multiplicidad de yos, sino amí mismo. A Maximiliano Javier Ferraris. Miro dentro de esos ojos y es naufragar en una profundidad sin fondo, en una comprensión ineluctablemente preciosa. Existe un yo seguro, un yo capaz, un yo que cree en sí mismo.
mañana quizá ya no estará.

Notas de un Sureño II

Escritos de un 13 de Enero de 2007

Uno cambia la forma de escribir... no sabe por qué, simplemente ocurre.

Sed. Receptivo. Entrañable.
Ser más pequeño de lo que uno es o los otros creen.
Hacer algo por ello.
La horca dos veces.
La Recistencia a hacer algo.
La vecina entrometida. El grillo ahogado. La ayuda no pedida, aún cuando necesitás una mano.
La indesición. El no saber que hacer.
Un libro que te permite recordar, ver las cosas por primera ve, proabarlas sin miedo ni vergüenza alguna.
Un mundo sin explicaciones, tan sólo por el arte dea vida.
Vivimos en un mundo de nadies, sin mirarnos las caras, sin conocernos, sin importarnos.
Compartir la culpa. La lástima. La pena.
Revelar nuestros secretos.
Sentir la brisa del ventilador. El aire recorriendo nuestro cuerpo. El calor en expansión. El rubor en las mejillas. La oscuridad que nos deja ver. La luz que no ilumina y aquella que sí. La música que clarifica nuestros pensamientos. El llanto. Los ojos. Las lárgimas. La descarga. Los sueños rotos. los deseos irrealizables. a verdad escondida. ¿Palabras sin sentido?
El mar. La tragedia. Los ruidos de la reflexión. El tempo que pasa. Los minutos que caen en el despertador. La melodía que exaspera. Los cortes de inspiración. La tinta que se acaba. El aroma de las flores. Un pálpito. El querer seguir escribiendo y que no importe el final. Sólo la continuidad.
Retazos de verdad. La llama extinta. El papel que cae.
La parodia de la vida. Su paradoja.
A nadie le importa la historia de un país olvidado, ni quien la cuenta, ni que vientos la traen.

Notas de un Sureño I

En mis momentos de soledad, de pura reflexión, en esos momentos que sólo compartes con el aire, con el papel y la lapicera o el lápiz con el que escribes surgen estas notas. El estilo literario es el que una vez me habló Elvira (mi profesora de Inglés y una excelente persona) que se denomina "Stream of Conciousness". En castellano básico significaría "una Exhalación de Conciencia". Últimamente mis escrituras están investidas por este estilo, en el que mi pensamiento puede fluir igual que el Río de los Reartes lo hace bajo mi perdida mirada y mis confundidos pies.


Escritos de un 11 de Enero de 2007.

Vagar por una tierra que no es tuya
el repiqueteo de un caballo
el graznido de un cuervo, su cínica mirada: sabiendo algo quevos desconocés
el crepitar del fuego, el llanto de un niño
la muerte de un árbol, la desolación de Smaug
el camino pedregoso y sinuoso, la Torre de Babel.

¿Cuál es nuestra fascinación por otros mundos, por los mundos antiguos, por los mundos medievales?

Los rasgos, las expresiones del rostro de una mujer: dolor, comprensión más allá de lo imaginable
una palmada, una caricia, el roce, el toque
un lugar para caer muerto, un precio para todo
la atracción carnal, la mirada perdida
la dulce nota de una melodía o estridente.
Fuego. Caos. Cenizas.Máscaras. Frenesí. Fiesta.
Donde ningún árbol crece y el desierto se expande.
Lealtad. Obsequio.
Desilusión. Mirada. ojos. Respiración.
Una comarca. Montañas.
Una marca. Tal vez, la marca que distingue.

"Quiénes buscan la justicia son víctimas de ella".
Frío. Nieve. El viento azotando la cara.
Desesperación. Valor.
Escadalso. El fuego que consume. La ira de la gente. Rojo y Negro. la calma luego de la tempestada. La verdad que triunfa o la verdad que aparenta.
El chelo. La guitarra. La gravedad de la melodía.

El Sur del Sur

¿Qué es el Sur del Sur?
Palabras. Ideales. Voces. Manos. Vos. Yo.

He aquí que luego de tanto tiempo retomo la idea de tener un lugar personal y de ahí que usurpo un antiguo blog que alguna vez hice con el título "Populus Kracia".

Espero mantenerlo activo aunque no prometo actualizaciones diarias. ¡Ni siquiera semanales! ¿Por qué? Porque este es un lugar que construí yo y por tanto lo haré a mi gusto y mi ritmo. Sin adelantarme sin atrasarme, simplemente colocando ladrillo sobre ladrillo.

¿Qué es lo que encontrarás en el Sur del Sur? La verdad que no lo sé. Él me dictará qué escribir en cada momento. Lo podrás encontrar interesante como aburrido, incoherente como sesanta, realista como fantástico.

Lo que si sé es que tal vez tenga más de mí de lo que yo realmente poseo.